那些文字，低吟着，在这浅浅的唱词中，我听见微弱的叹息声。那声音在自己的节奏中，忽快忽慢，模糊的似有似无。

　　桌上，她写的文字，一张张的堆积着。那些用文字编织的美丽的画卷，静静的躺在那里。我听见微弱的叹息声，似有似无。

　　稿件，又一封稿件，在寄出后石沉大海。他叹息的摇头，胳膊没有精神的垂了下来。

　　她并不是个有名气的写手，也不是为了生活奔波纠缠，只是原自原始的热爱。她用那些文字纪录她点滴的生活，时而快乐，时而悲伤。某些难忘的记忆，疼痛的分离，一切原自她的生活，那些灵魂深处的东西。如诗般的文字，经过她的揣摩推敲，变的有生气，跳动着，跳动着，却无法打动别人。

　　一封封的的邮件，寄出，却杳无音讯。

　　那些被退回的稿件，一张张的叠在一起，像肩并肩的兄弟，团结的，紧凑的趴在桌子上，没有战斗，没有呼喊。也许他们留恋于她辛苦耕耘的身影，也许他们并不舍得她。每一次她对他们说：“飞吧，非到更远的地方。”

　　他们飞了，却唱着歌儿飞了回来。那歌声，是一种嘲弄。

　　她并没有放弃，就这样不停的写。没有晚宴，没有聚会，没有伴侣，情人更是要不可及的形容词。小小的房间，单薄的身影，她就这样埋头的写着，沙沙的声音，仿佛在歌唱她内心忧伤的旋律。

　　灯就那么的亮着，关上窗帘，又是一个夜。

　　某日，她听到父亲不耐烦的声音。“你该去做点别的。”

　　她含着泪，用力的摇头，却在心中呐喊着，给我一点时间，再一点就够了。

　　她更加卖力的写着，不知写断了几只笔，写完了几张纸。习惯性的寄出，习惯性的等待，却没有任何回音，他们匆匆的来，又匆匆的回。她的心中想过，杂志不行，就换报纸吧，报纸不行还可以换别的。

　　她始终坚定的写着，从来没有动摇，冬天，夏天。她被压力折磨着，衣带渐宽却终不悔改。她已棱角分明的脸上已经写满了倦意。

　　在一个下着雨的夜，她又一次与父亲争吵，哭泣，她的心已经憔悴，没有力气的手，继续的写着并没有停下。

　　当那只蓝色的钢笔，轻轻的从她的手中滑落，她睡去了……

　　次日，父亲喊她：“你的信。”

　　没有回音，父亲推开门，她仍旧睡着，蓝色的钢笔静静的躺在那里，无声的流泪着。桌上，那未写完的文章，似乎在倾诉什么。父亲流泪了，将那封信打开，告诉她期待已久的回音。就那么念着，念着念着却又哽咽了……

　　父亲在她的坟前，将那封迟来的豆腐块文字烧给她，那灰烬飘散在风中，仿佛在歌唱着，歌唱着。